No refúgio da liturgia
Ora bronze, ora nada,
A vida traz desafio
e entalhe à jornada.
À revelia de cada dor,
Sem o lastro do esteio,
Em inócuo desvario,
o cinzel descerra o veio.
Pelas tramas soturnas,
Desprovidas do matiz,
Revela-se a simetria,
De um loquaz aprendiz.
Essa é a melhor parte.
Pela taça de um Tempranillo,
apreciar pôr-do-sol da primavera.
Perder-se pelo tempo,
Á procura de conchas
cobertas pela areia.
O mar mediterrâneo,
não poderia
Conspirar da melhor forma,
Com aquelas notas audíveis,
vindas das ondas espumantes.
Risos clandestinos,
águas congelantes
E fitamos inebriados,
um dileto ocaso em Barcelona.
Mentiras
Existem
São óbvias
Repetem-se
Desafiam
Entristecem
Diminuem
Disfarçam
Afastam
Crescem
Insistem
Destroem
Terminam
Encerram.
A magenta me abraça
Com vagar, peremptória,
Na certeza de enlevar
minha alma
em doçura e prazer.
Se não fosse
esse contentamento e beleza,
não poderia congratular
minhas histórias,
na nítida, notória, inconteste,
benção da natureza.
Estaria, tal insígnia,
estrela do ócio,
que floresce, espalha e alenta,
vagueando docemente
pelos jardins em poesia.
Um sentimento ardente,
de expressão ávida
e toque cálido,
onde reside o calor,
de velada ousadia.
Seus registros,
impressos com certa polidez
em papel carbono,
acalentam os dias,
apesar do sopro,
constante e contumaz,
de um sereno frio de outono.
No caminho entre estradas e becos,
repleto de contemplação,
uma alegria sem intermitências,
alterna versos e solidão.
Nessa confluência de ilusão
brotam teorias da vontade,
brindam harpas e arcanjos,
no arranjo da verdade.
Movimentos,
palavras e ausências.
E a melhor parte da história
é a que não se fala.
No ritmo do irreal,
a imaginação exala.
Perder-se entre o céu e o chão.
mera tribulação
sem caminhar pelo óbvio,
da profecia ou tradução.
Nessas parcas cronologias
e interrupções temporais,
o anacrônico vira poesia,
de encontros surreais.
