Recebi do caro amigo escritor Bernardo Schmidt, essa preciosa obra literária de sua autoria : “Jânio, Vida e Morte do Homem da Renúncia”.
Um livro valioso, com dados riquíssimos, em uma narrativa construída por um intelectual incansável pela pesquisa e pelos detalhes. Estou encantada pela leitura, principalmente, porque fizemos parte da vida pessoal do Dr Jânio.
Agradeço e congratulo o autor, pelo eminente trabalho.
De simplicidade comovente,
Macabéa é o retrato
da miséria material,
e da miséria existencial,
implacável e insolente,
que nos arranca
de forma potente,
o insigne verniz social.
Macabéa,
em suas fragilidades,
escancarou os
preconceitos,
e os signos da
marginalidade,
pois carregava sobre
si,
o desprezo da
sociedade.
Na Rádio Relógio,
essa mulher invisível,
inspira sua mente
limitada e rizível.
Uma mulher,
Sem muitos cuidados,
ou qualquer vaidade
mas que trazia no rosto,
alguma suavidade.
A datilógrafa com seus sonhos
e tragédias de verdade,
incomodava por lembrar ao mundo,
suas próprias iniquidades.
Alimentava seu corpo
apenas com coca-cola,
e cachorro quente.
Viu definhar sua saúde,
acabou ficando doente.
E por andar assim,
desatenta e displicente
terminou por encontrar a morte,
que a fez estrela, tardia,
em dor pungente.
Não escapes
o tempo
inteiro,
e não insistas
nesse estranhamento débil,
por toda a vida.
Não há limite
para
incoerência do enredo
sem
sentido,
onde o inesperado
pode acontecer.
E, então,
a revelação,
o
extraordinário
jardim
das epifanias.
No bailar lispectoriano,
inclusive
o amor,
gravado
em turbulência,
denota o
perigo
de estar
só,
uma
solidão inexorável.
Viver é gênero da opulência,
viver é
bom.
Viver é
um processo,
pode
doer,
mas
existe o prazer,
infinito
e
intumescido,
pela sua
intensidade
que
transborda,
amiúde.
Para enxergar o belo
em um
universo de
conveniências
rasas,
existem
os detalhes,
que prescindem ao contexto,
descobertos pela hermenêutica
de um fluxo de consciência.
É
preciso ultrapassar o óbvio
das
utilidades perversas
e
inventar alguns paradoxos,
em que a
vida não poderá sucumbir.
Um dia,
Você acorda
Com vontade de mudar o mundo.
Um dia,
Você acorda com vontade de consertar o mundo.
Um dia,
Você acorda com vontade de aceitar o mundo.
Um dia,
Você acorda e ama o mundo,
Do jeito que ele é.
E todo aquele sofrimento, acaba.
E então,
Você entende.
Você faz parte do mundo
E o mundo,
Está dentro de você.
Está tudo bem.
Não foi possível
Acreditar na súplica,
Descortinada e introduzida
em desatino sinestésico,
de um impetuoso
entardecer de verão.
Um suntuoso enigma,
Cujo arrebatamento intrépido,
Transgressor e devasso,
Violava qualquer autocontrole.
E, enfim, o abandono,
A entrega frenética,
Sem certezas absolutas
nem reflexões céticas.
No refúgio da liturgia
Ora bronze, ora nada,
A vida traz desafio
e entalhe à jornada.
À revelia de cada dor,
Sem o lastro do esteio,
Em inócuo desvario,
o cinzel descerra o veio.
Pelas tramas soturnas,
Desprovidas do matiz,
Revela-se a simetria,
De um loquaz aprendiz.
Essa é a melhor parte.
Pela taça de um Tempranillo,
apreciar pôr-do-sol da primavera.
Perder-se pelo tempo,
Á procura de conchas
cobertas pela areia.
O mar mediterrâneo,
não poderia
Conspirar da melhor forma,
Com aquelas notas audíveis,
vindas das ondas espumantes.
Risos clandestinos,
águas congelantes
Éramos apenas nós,
Fitando, inebriados,
um dileto ocaso em Barcelona.
Mentiras
Existem
São óbvias
Repetem-se
Desafiam
Entristecem
Diminuem
Disfarçam
Afastam
Crescem
Insistem
Destroem
Terminam
Encerram.
A magenta me abraça
Com vagar, peremptória,
Na certeza de enlevar
minha alma
em doçura e prazer.
Se não fosse
esse contentamento e beleza,
não poderia congratular
minhas histórias,
na nítida, notória, inconteste,
benção da natureza.
Estaria, tal insígnia,
estrela do ócio,
que floresce, espalha e alenta,
vagueando docemente
pelos jardins em poesia.
Um sentimento ardente,
de expressão ávida
e toque cálido,
onde reside o calor,
de velada ousadia.
Seus registros,
impressos com certa polidez
em papel carbono,
acalentam os dias,
apesar do sopro,
constante e contumaz,
de um sereno frio de outono.
No caminho entre estradas e becos,
repleto de contemplação,
uma alegria sem intermitências,
alterna versos e solidão.
Nessa confluência de ilusão
brotam teorias da vontade,
brindam harpas e arcanjos,
no arranjo da verdade.
Movimentos,
palavras e ausências.
E a melhor parte da história
é a que não se fala.
No ritmo do irreal,
a imaginação exala.
Perder-se entre o céu e o chão.
mera tribulação
sem caminhar pelo óbvio,
da profecia ou tradução.
Nessas parcas cronologias
e interrupções temporais,
o anacrônico vira poesia,
de encontros surreais.
Proteção é um dom,
antes do nascimento.
Manta que te aquece
e priva do sofrimento.
É palavra que orienta,
abraço longo e afago na dor.
Traz manhãs iluminadas
no cuidado cheio de calor.
Beijo na face,
mão estendida,
mãe é anjo,
por Deus escolhida.
Faz comida predileta,
Põe roupa quente, cobertor.
Mãe tem leitura de alma,
carinho, ternura e louvor.
E encerrando essa homenagem,
manifesta em sentimento profundo,
preciso dizer da sua coragem
e do seu amor, o mais sublime do mundo.
