Percorro um labirinto
Onde as
palavras se escondem.
Nem sei
como entrei.
Não me
preocupo em sair.
Aprecio o
inexato,
Abstrato
e o extrato
da emoção.
Ainda que
não me sobrem respostas
Ou pronomes
oportunos
Eu, nós...
Estamos sós,
Caminhando
por vogais.
Acredito e
coexisto
nos acordes
de
ilusões e
desejos.
Passaria
tudo a limpo,
mas não
perderia a intenção dos rascunhos.
O momento ideal
É o que se vive agora.
Sem expectativas extremas,
Sem certezas, sem demora.
Pelo melhor momento,
Não paralise seus dias,
Corra riscos calculados,
por fecundas alegrias.
Tenha coragem, vá em frente,
Mesmo rente à epiderme vil,
Lídima é a impermanência,
Na insensatez de rude ardil.
Não se assombre
com o porvir eivado,
tragando as horas
da graça, ao desbarrancado.
Não se iluda.
Tudo não passa de
Uma letárgica impressão
Oportunista e melancólica.
Somos humanos,
Somos falíveis,
Estamos evoluindo.
Somos incríveis.
Seja seu guia, o amor,
a flor que drena a dor,
o sol a resplandecer,
o canto do beija-flor,
o orvalho do alvorecer.
Recebi do caro amigo escritor Bernardo Schmidt, essa preciosa obra literária de sua autoria : “Jânio, Vida e Morte do Homem da Renúncia”.
Um livro valioso, com dados riquíssimos, em uma narrativa construída por um intelectual incansável pela pesquisa e pelos detalhes. Estou encantada pela leitura, principalmente, porque fizemos parte da vida pessoal do Dr Jânio.
Agradeço e congratulo o autor, pelo eminente trabalho.
De simplicidade comovente,
Macabéa é o retrato
da miséria material,
e da miséria existencial,
implacável e insolente,
que nos arranca
de forma potente,
o insigne verniz social.
Macabéa,
em suas fragilidades,
escancarou os
preconceitos,
e os signos da
marginalidade,
pois carregava sobre
si,
o desprezo da
sociedade.
Na Rádio Relógio,
essa mulher invisível,
inspira sua mente
limitada e rizível.
Uma mulher,
Sem muitos cuidados,
ou qualquer vaidade
mas que trazia no rosto,
alguma suavidade.
A datilógrafa com seus sonhos
e tragédias de verdade,
incomodava por lembrar ao mundo,
suas próprias iniquidades.
Alimentava seu corpo
apenas com coca-cola,
e cachorro quente.
Viu definhar sua saúde,
acabou ficando doente.
E por andar assim,
desatenta e displicente
terminou por encontrar a morte,
que a fez estrela, tardia,
em dor pungente.
Não escapes
o tempo
inteiro,
e não insistas
nesse estranhamento débil,
por toda a vida.
Não há limite
para
incoerência do enredo
sem
sentido,
onde o inesperado
pode acontecer.
E, então,
a revelação,
o
extraordinário
jardim
das epifanias.
No bailar lispectoriano,
inclusive
o amor,
gravado
em turbulência,
denota o
perigo
de estar
só,
uma
solidão inexorável.
Viver é gênero da opulência,
viver é
bom.
Viver é
um processo,
pode
doer,
mas
existe o prazer,
infinito
e
intumescido,
pela sua
intensidade
que
transborda,
amiúde.
Para enxergar o belo
em um
universo de
conveniências
rasas,
existem
os detalhes,
que prescindem ao contexto,
descobertos pela hermenêutica
de um fluxo de consciência.
É
preciso ultrapassar o óbvio
das
utilidades perversas
e
inventar alguns paradoxos,
em que a
vida não poderá sucumbir.
Um dia,
Você acorda
Com vontade de mudar o mundo.
Um dia,
Você acorda com vontade de consertar o mundo.
Um dia,
Você acorda com vontade de aceitar o mundo.
Um dia,
Você acorda e ama o mundo,
Do jeito que ele é.
E todo aquele sofrimento, acaba.
E então,
Você entende.
Você faz parte do mundo
E o mundo,
Está dentro de você.
Está tudo bem.
